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Amor Towles, le romancier à l’origine du best-seller international “A Gentleman in Moscou”, revient avec “Table pour deux” (Viking), un irrésistible recueil de nouvelles et une nouvelle parfumée d’esprit, d’intrigue et d’un soupçon de destin amer.
Lisez un extrait ci-dessous, dans lequel la sacro-sainte fête de Thanksgiving est percée de vérités amères qui pourraient être difficiles à avaler.
“Table pour deux” par Amor Towles
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Que Thanksgiving soit devenu au fil des centaines d’années une fête nationale de la gastronomie est plutôt ironique étant donné la qualité de la nourriture de Thanksgiving. Farcir et rôtir une dinde de vingt livres est, sans aucun doute, la pire façon possible de déguster un gibier à plumes. L’idée même de manger un gibier à plumes est de savourer ces subtilités de saveur qui échappent à la poule domestique. Perdrix, faisan, cailles sont autant d’oiseaux qui peuvent être préparés de diverses manières pour ravir les sens ; mais une dinde nourrie au maïs suffisamment grosse pour servir un groupe de dix personnes ou plus est pratiquement impossible à cuisiner avec finesse. Les poitrines deviendront inévitablement aussi sèches que de la sciure de bois au moment où le reste de l’oiseau aura fini de cuire. La farce ne fait qu’exacerber ce problème en isolant la viande intérieure des effets de la chaleur, prolongeant ainsi les dégâts. Le défi intrinsèque que représente le rôtissage d’une dinde a conduit à toutes sortes d’abominations culinaires. Cuire l’oiseau à l’envers, préparation dans laquelle la peau devient un gâchis pâle et détrempé. Spatchcocking, dans lequel l’oiseau est dessiné et écartelé comme un hérétique. Friture! (Dieu nous aide.) Donnez-moi un poulet non farci de quatre livres n’importe quel jour. Mélangez une tranche de citron, un brin de romarin et une gousse d’ail dans la cavité vide, faites-les rôtir à 425 ° pendant soixante minutes ou jusqu’à ce qu’ils soient dorés, et vous aurez un dîner parfait encore et encore.
Les limites du choix d’une dinde de vingt livres comme pièce maîtresse du repas de Thanksgiving n’ont été qu’aggravées par la tradition inexplicable selon laquelle chaque membre de la famille contribue à un plat. Des proches qui ne devraient jamais être autorisés à mettre les pieds dans une cuisine franchissent soudain votre porte avec une sorte de cocotte de légumes dont « l’ingrédient secret » est la mayonnaise. Et quand la cousine Betsy arrive avec une telle mésaventure en main, on ne peut se consoler en pensant à l’avenir, car une fois qu’une seule personne complimente poliment le plat, sa présence à Thanksgiving sera considérée comme sacro-sainte. Dans ce cas, même la mort de la cousine Betsy ne peut pas vous en sauver, car dès qu’elle sera dans la tombe, sa fille prendra fièrement le relais.
Servi à une heure inopportune, préparé par une telle armée de chefs que la moitié des plats sont trop cuits, l’autre moitié pas assez cuits et tous sont servis froids, Thanksgiving n’est pas un repas pour un homme qui mange avec discernement. C’est donc avec un grand plaisir que je m’étais dispensé de cette tradition en 1988, en célébrant ensuite le premier hiver des pèlerins dans un restaurant chinois de Lexington Avenue.
Mais dans le domaine des beaux-arts, il faut être prêt à faire des sacrifices. Et si aider Peter à voir les avantages de se départir de son tableau signifiait manger une portion de patates douces recouvertes de guimauves, qu’il en soit ainsi. J’attendais son appel avec humeur optimiste.
Extrait de « Table for Two » d’Amor Towles, publié par Viking, une marque de Penguin Publishing Group, une division de Penguin Random House LLC. Copyright © 2023 par Amor Towles.
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